Hallo Hölle

Ich habe die Batterien einer Uhr gewechselt. Sie ging eine Zeit lang falsch, dann hing sie auf 9:26 fest. Der Sekundenzeiger, wie das Bein eines Insekts, dass in den letzten Zuckungen liegt, bevor es durch Kälte oder weil jemand auf seinen Hinterleib getreten ist stirbt. Wobei - Menschen sterben. Tiere verenden. Das hat etwas mit Moral und Pietät zu tun, glaub ich. Ich habe also der Uhr neue Lebensenergie gegeben, die Batterien hießen sogar Energizer und sie tickte wieder. Dann stellte ich sie an dem kleinen Rädchen auf der Rückseite wieder so ein, dass sie die richtige Zeit anzeigte. Erst drehte ich die Zeiger in die falsche Richtung, so dass sie rückwärts liefen und für einen Moment dachte ich, es geht jetzt in die Vergangenheit und ich habe die Kontrolle über das Zeitkontinuum. Dann drehte ich in die andere Richtung und näherte mich dem Jetzt, was 14:16 war.  Die Uhr ist nur ein Messgerät, sie ist nicht die Zeit. Das Drehen beschleunigt den Zeitenlauf nicht und kehrt ihn nicht um. A

An einem Feuer ein paar Meilen hinter der Front in einem asymetrischen Krieg, was in unserer Zeit eigentlich jeder Krieg ist, sitzen Soldaten. Es ist ein Moment der Ruhe und sie unterhalten sich darüber, wie sie hier her gelangt sind. Die meisten von ihnen sind Söldner, gekaufte Kämpfer oder solche, die in ihrem normalen Leben von der Bahn abkamen, irgendeinen Mist bauten und nun, anstatt ihre Strafe im Gefängnis abzusitzen, kämpfen. Es ist, wie bereits erwähnt, die Zeit der asymetrischen Kriege, Kriege in denen es um Rohstoffe oder globale Herrschaftsansprüche irgendwelcher Großmächte geht. Wofür sie kämpfen, interessiert die Söldner nicht, sie bauen sich ihr eigenen Kausalkonstrukte, die ihre kriegerischen Handlungen rechtfertigen,warum sie hier kämpfen, töten und sterben.  So auch einer, der etwas abseits auf seinem Kevlarhelm sitzend, einen salzigen Keks kaut. Auf dem Boden hatte er mit einem Stock um sich herum einen Kreis in den sandigen Boden gezogen. Die anderen Söldner haben d

  Am Bordstein drückt ein Monteur mit hastigen Bewegungen seine Filterzigarette aus. Durch die getönte Autoscheibe sehe ich, dass ihm der Zeigefinger der rechten Hand fehlt. Je weniger Finger, je schneller die Zigarettenausdrückbewegung , denke ich. Später gibt es guten Kuchen und okayen Wein, weil die Küche schon zu hat und ich verliere den Bezug zum Jetzt, wo Menschen über Sexroboter mit künstlicher Intelligenz reden und ich mit P Gitarre spiele. Ich bin woanders, in Gedanken, denke, wie so oft in letzter Zeit: "Wer bin ich?" oder aber: "Wer will ich sein?" - das hat der Mensch ja mehr oder minder in den Händen, so wird es überall gesagt, egal wie viele Finger noch dran sind.  Und dann sehe ich Dinge an denen ich beteiligt war und glaube manchmal, dass das nicht das richtige für mich ist, ich mich zu sehr verbiege, bis das Lachen in meinem Gesicht fest sitzt, wie ein verbogener Kleiderhaken, der zwar irgendwie zurück in die Urform gebogen werden kann, aber dann We

Vor dem Fenster wippen zwei Krähen auf den Ästen des Ahornbaums. Eine sagt "Krah" , die andere schweigt und sondert Kot ab. Ich stehe in der drittten Etage eines Treppenhaus in dem ich seit ein paar Tagen ein kleines Stück grünes Papier liegen sah. Ich weiß, dass es eins aus einer Zigarettenpapierschachtel ist und anzeigt, dass die Packung bald zur Neige geht. Und ich frage mich, wie wohl die Fachbezeichnung für diese Papiere lautet, ich nenne sie jetzt mal "Endpapiere" und vor allem warum diese Papiere nicht zum Rauchen geeignet sind. Eine Stilfrage? Raucht es sich nicht gut in grün?  Ich halte das Papier in der Hand und schaue in der Mitte des Treppenhauses nach unten. Die dunklen Holzgeländer formen mehrere ungleichschenklige Dreiecke die sich verjüngen und in einem Fliesenboden enden. Aus meinen Fingern gleitet das Endpapier nach unten dreht sich sehr schnell um seine horizontale Achse während es herabfällt. Zu meinem Erstaunen fliegt es ziemlich gut und macht