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Pandemonia 92 - Schwalbe

Ein weiterer Morgen der in mir einen Satz kreisen lies, diesmal eine Mischung aus der ewigen Mühle des Neubeginns und asiatischer Vogelweisheit:

Jeden Tag wie neu geboren
Und stets ein anderer geworden
Schwalbe lernt im Schlaf zu fliegen
Wenn Wörter neue Schwingen kriegen

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