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Pandemonia 96 - Dämmerungs-Anhänger

Ich stieg aus einem Auto und sah die Straße hinab. Es war sehr heiß, es war Nachts. Ich sah eine Frau mit einem Fahrrad auf mich zu kommen. Das Fahrrad war mit einem Kindersitz ausgestattet, dazu noch ein Anhänger, ebenfalls zum Transport von Kindern. Ich empfand diesen Anblick als merkwürdig. Aber warum? Hat sie ihre Kinder irgendwo zurück gelassen oder ist sie auf dem Weg sie abzuholen? Oder ist es gar nicht ihr Fahrrad und sie hat es geliehen oder entwendet, um Alkohol für eine Feier zu transportieren? Während ich da stand und dem Geräusch der auf 6 Bar gepumpten Reifen auf dem Kopfstein lauschte, begann ich wieder zu schwitzen. Die Frau verschwand im Dunkeln und diese kurze Episode war vorbei.

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