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Betonherz Winterfest



Die titelgebenden Worte las ich im Penny-Markt, wo auch ich, ja sogar ich, immer nach Treuepunkten gefragt werde. Nicht immer, aber manchmal, obwohl ich mich doch meist gleich gebe und verhalte. Eventuell liegt es am Fettigkeitsgrad meiner Haare oder der Länge meiner Bartstoppeln oder an meinem allgemeinen Fertigkeitsgrad, nach dem die Verkaufskraft (Was für ein WORT! Entmenschlichung der Tätigkeit, bzw. Entmenschlichung der Person hinter der Dienstleistung). meine Treuepunktwürdigkeit bemisst. Wie auch immer, hier das kleine Fragment mit dem Titel Betonherz Winterfest, für euch, liebe Leserschaft, für euch liebe Kräfte des Verkaufs und für euch meine lieben Treuepunkte:

Betonherz Winterfest

Betonherz winterfest
Freiheit ein Schild
Das den Körper vor Pfeilen nicht schützt
Grenzen gelten für die Schwächsten
Waren und wir 
Zirkulieren frei
Staat ist kaum zu legitimieren
Nur noch zu behaupten
Kennst du die Tabus und Codes
Der Psychopharmakologen?
Sie sind es 
Die als letzte triumphieren

Mir ist kalt
Liegt es an den 6 Millionen toten Juden
Dass wir abgeschlossen sind von der Barmherzigkeit?
Und dann betten wir uns stolz 
Als jemand anderes gelitten und gelebt zu haben
Doch:
Keiner ist eine Insel
Und hinterlässt mindestens
Ein blutig rotes oder vertrocknet weißes 
Gerinsel in einem Klo

Staunen bedeutet auch erstarren
Die Paralyse macht Angst
Die Rehe bleiben stehen
Wenn du ohne Führerschein
Durch deine Träume rast
Aber fahr Junge, fahr
Vergeude nicht dein Leben 
Oder noch ein Jahr

Timm V.

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